Peleo mientras duermo

Me he levantado y la sábana estaba en el suelo. La he recogido y la he sentido más suave y fina que nunca, no he podido resistirme, y he vuelto a cubrirme con ella, como si no tuviera prisa por madrugar. Me he quedado dormida, me ha atrapado el sueño y otra vez he vuelto a sentirlo. He vuelto a sentir como los minutos de sueño pueden ser torturas mentales que despellejan cada pensamiento profundo y lo lanzan ya herido contra ti, como si de una pared de frontón se tratase. He vuelto a sentir como con los ojos cerrados todo lo demás se abre, y no son las opiniones de los demás las que importan, si no si tus actos funcionaron acorde a tus ideas, a tus pretensiones. He vuelto a sentir las sábanas tan pesadas que no podía moverme, he vuelto a sentir como mi cabeza daba vueltas cuando aún seguía inmóvil en la almohada. He vuelto a sentir como el lugar más cómodo de la casa puede ser también el más incómodo, porque no hay nada más incomodo que una batalla librándose en tu cabeza.

Escalofríame

Escalofríame a base de alegrías

escala la soga de mi cuerpo 

y desata el nudo de mi garganta.

Asincérate con mis ojos

y mírales fuerte tus verdades.

Pestañea las mismas veces que me quieras.

Haz de tu sonrisa una trilogía

la primera "Tus labios", 

la segunda "Mi mirada",
y la última "Nuestro beso".

Buscando la pérdida

Quiero dejar de pensarte,

como hace la lluvia cuando cesa,

cae la última lágrima del cielo, y para,

de repente, sin motivos ni explicaciones.

Quiero olvidarte,

como quien olvida la hora

al acabar de mirar el reloj

y no la recuerda hasta volver a mirarlo.

Quiero dejar de imaginarme

entre las letras de los poemas,

de imaginarme

a mí,

a tí,

a nosotros.

Quiero dejar de leerte entre líneas

y empezar a cerrar las tapas

que cubren tus hojas envenenadas.

Quiero difuminarte en el infinito,

ser miope para no verte si te distancias

para emborronar el pasado

para emborronarte a ti.

Es tan difícil perderte queriendo

como lo es olvidar

sumar números de una cifra.

Nunca lo imaginé,

los mismos labios que te besaron entonces

son los que ansían gritar un adiós ahora.

Y son los tuyos rotos, sinceros,

los que acallan los mios sin rozarlos.

Quiero menospreciarte,

restarte perfecciones

sumarte errores

hacerte el perfecto imperfecto lleno de errores.

Quiero acabarte,

pero a veces recuerdo en besos

lo mejor que nos pasó,

a mí,

a ti,

a nosotros.

Soñar

Dicen que los sueños son como historias pero contadas del revés.

Yo la recuerdo a ella, con un vestido rojo, largo, de seda, que hondeaba con cada sacudida del viento, su larga melena castaña corriendo de aquí para allá constantemente, sus ojos del color y el sabor del azúcar moreno, y su sonrisa, oh sí, su enorme sonrisa, más bonita aún que el lugar donde se encontraban. Un campo verde se extendía ante ellos,  un tímido sol asomando entre las nubes y cuatro hojas marrones tendidas en el suelo como desgracia de la estación que era. El tiempo no avanzaba, era un granito de arena más grande que el orificio del reloj.

Él no era uno cualquiera, sonreía, sonreía porque lo sabía, los dos lo sabían. Su ropa jamás la olvidaré, unas zapatillas negras con cordones de doble lazada, unos vaqueros algo desgastados y una camisa azul marino que parecía hecha especialmente para él. Su melena desaliñada y suave era la textura favorita de ella, sus abrazos su rincón preferido y su mirada el mejor horizonte que contemplar.

Jugaban, sonreían, corrían campo a través, entrelazaban sus manos y tropezaban juntos cayendo sobre el mullido colchón de hierba. Se susurraban secretos con la mirada y se comían sus penas a besos. Juntos parecían un cuadro pintado con acuarela; color hierba, color cielo, color nube, color beso, color ellos.

¿Qué será de este cuadro cuando saluden mis ojos y se suban las persianas?

"Voy a cerrar los ojos en voz baja, voy a meterme a tientas en el sueño" y voy a confiar en no amanecer más hasta que la realidad supere a mis sueños. Buenas noches. 

Cerrada con dos vueltas de llave

Me asusto cuando estás lejos y también cuando te acercas

me asustas tú o mi propia cabeza.

Recuerdo los ojalás y los malditasea

y quizá me equivoque, pero creo que los voy a echar de menos.

Entraste donde no había salida y aún así lo conseguiste,

saliste evaporándote y desapareciendo por el más pequeño de los recovecos.

Ahora el cerrojo está echado,

aunque siempre supiste abrirlo, y de nada sirven mis esfuerzos ya.

Suspiraré cada vez que me sobren razones,

tragaré cuando me toque,

y es probable que también llore al olvidarte,

porque para eso hay que romperse la cabeza pensándote primero. 

Prometo arañar mis recuerdos y tratar de acabar con ellos,

pero dame aire cuando lo necesite,

acaricia de vez en cuando el "nosotros" 

y no olvides darle un beso de buenas noches a la felicidad de mi parte. 

Déjame escribirte

Déjame que te escriba. Los dos sabemos que si no te escribo, no eres, o mejor dicho, eres, pero distinto. Aquí en el papel soy yo quien te inventa, quien te pone o te quita más estupideces de la cuenta.

Te escribo con mirada bonita y ojos no tanto, con sonrisas solo para mí y lágrimas secas. Ahora, o en cualquier otro momento en el que gaste tinta para ti, yo te escribo y te describo con abrazos para gastar en el momento adecuado, con mirada soñadora, pero no demasiado ambiciosa, mirada justa. Te pinto valiente y sin miedos; excepto en el amor, luchador pero sin venganzas, astuto, y honesto. Impredecible en casi todo y predecible en lo mejor, en lo que siempre espero y siempre me das. Sin humo, sin fuego, sin nieblas, maquillaje o mentiras, real. Reservado para lo que debes y excesivo solo en las bobadas. Te escribo invitándome a cafés, calor y buenas tardes de cine en el sofá, prestándome tu abrigo o abrazándome para robarme el frío, patinando, bailando, jugando conmigo.

Te caligrafío con buena letra y buena perspectiva, tanto que cuando dejas de ser palabras y pasas a ser tú, tú, distinto, me tropiezo y caigo con la realidad a cuestas. Déjame que te escriba junto a mí, aquí, déjame borrarte imperfecciones y sustituirlas por caprichos, déjame escribirte como eres solo para el papel, y como eres tan solo para mí.

Un juego de cuerdas

Ha pasado tanto tiempo desde que le empecé a dar vueltas a todo, que ya estoy mareada. En cierto modo, parece que fue ayer cuando se hacía de noche fuera cuando ya era de noche en mis adentros, aún recuerdo tirarme como un peso muerto sobre el sofá, sin mirar el reloj o las tareas por hacer, tan solo unas imágenes en la cabeza. Recuerdo contar las líneas del tapíz rayado del sofá y mi mala elección de canciones para tratar de distraerme, intentos fallidos de desenredar el doble nudo de mi garganta. No recuerdo el día exacto en el que se ató, pero recuerdo como unos días la cuerda se tensaba más que otros haciendo que el nudo se apretase más y más, y como a veces las lágrimas acudían en un intento de aflojarlo.

Estoy segura de que no soy la única que sabe lo que es eso, estoy segura de que vosotros también sabéis lo que es sentir como si te hubieran cortado las cuerdas vocales y las hubieran atado haciendo un lazo en la garganta, dejándolas ahí, por tiempo indefinido, esperando a que algo consiga desatarlas y volverlas a colocar en su sitio. Seguro que también sabéis lo difícil que resulta escupir las palabras de tu boca cuando tu garganta se encuentra en esa situación, o como, sin quererlo rompes a llorar porque parece que gritar no es posible en ese momento.

Está claro que no puedes ver cuando se enreda o se desenreda tu garganta, pero para esto no hace falta ojos, yo sentí cómo, sin ayuda alguna de nadie, el doble nudo se desplomaba de la excesiva tensión que soportaba, se estiró hasta el extremo, y cuando ya no pudo más, en lugar de contraerse, se rasgó por la mitad, provocando una sensación de alivio momentánea. Sí, momentánea, porque he comprendido que los nudos nunca hay que desatarlos rompiéndolos con fuerza, si no desenredándolos con maña. Y tal vez esta segunda opción lleve más tiempo, pero sé que el alivio posterior será total.

Que los torcidos no tuercen

Poco saben los muertos de la vida, eso es mentira. No hace falta ser agricultor para saber dónde nace el fruto. Y ahora ya está claro, dos personas, dos caminos. Quizá una se desvíe en algún momento del trayecto, pero mientras la otra siga en línea recta por el suyo, todo seguirá su curso.

No importa si los demás se tuercen, no todos hacemos equilibrios sobre la misma soga. No tenemos que dejar que otros pies dejen huellas por los nuestros.

Los conozco

Nadie me habló de ellos

pero los he visto,

he visto sus gusanos y culebras

he visto sus lombrices y atragantos

he visto a sus ojos esconderse de la vergüenza

los he visto a punto de nadar

e incluso he visto a su mirada

tropezar con la mía y caerse.

Y ahora puedo decirlo

aunque nadie me hablase de ellos

yo conozco a esos gusanos y culebras

conozco esas lombrices y atragantos

y con el tiempo parecen ocultarse

y con el tiempo una hasta se acostumbra

pero es difícil tenerlos siempre cerca

pero es difícil alejarse de ellos ahora.

Aprendamos

Caen las lágrimas, el tiempo, los sueños. Se tiñen de negro y se vuelven cada vez más opacos los deseos. Menudo desorden de verdades, vuelve a estar de moda romper confianzas. ¿Se acabó? Muchas veces marcamos los finales antes de haber siquiera un principio, y suena ridículo, pero es todo de cabeza, perspectivas, ilusiones, prejuicios, nos rompemos por dentro antes de encontrar la fractura en la realidad. Siempre terminamos preguntándonos lo mismo, cómo siendo conscientes de ello, y tropezando una y otra vez con la misma piedra inmóvil, no somos capaces de caminar mirando al suelo, proveyendo lo que vendrá y reconociéndolo como lo mismo que ya pisamos más de una vez.

Que nos enseñen, que me enseñen, que cambiar no debe de ser tan complicado, pero parece más cómodo el error conocido que la novedad positiva.

Gotelé

Ella, ella en su habitación soleada. Calor, luz y libros, muchos libros. Sus brazos parecían colgar de ella como si no fueran suyos, pesados, muertos, así se encontraban sobresaliendo de su colchón, mientras ella, más ligera que sus brazos pero menos viva que ellos, sostenía su mirada en un techo lleno de nada. Su mirada parecía no ver, pero sí hablar, la ausencia de pestañeos, y los ojos entreabiertos decían demasiado a cerca de sus pensamientos. Tal vez no seamos capaces de penetrar en ese océano de ideas que rondan ahora mismo en una simple forma del gotelé blanco del techo, pero puede que sí podamos afirmar que nuestro techo parece más interesante que el suyo, o quizás, al menos, más alegre que ese.

Desgastada por completo la mirada en ese punto, sus párpados caían ahora en milésimas de segundo que parecían avanzar a cámara lenta. Cerró los ojos por unos instantes, y volvió a abrirlos a la vez que se erguía para levantarse de su cama ya deshecha. Ya está, ya se le acabó el tiempo para pensar, y ahora le toca "soñar", "soñar" mientras su cabeza se prepara para otra reflexión, quién sabe si de suelo, pared u otra vez de techo.

Le papillon

Ya lleva tres veces sonando la misma canción, qué decir, qué sonar que no haya sonado ya. Las mariposas no se cansan de batir sus alas por mucho viento que sople, es un movimiento natural. Si alguna vez se cansa él de amarle a ella, entonces todo fue irreal. Lo natural, no cansa, fluye y sigue avanzando como si nunca empezó con más fuerzas de las que mantiene ahora.
Pero la mariposa no vuela sin espacio, y no es bella si no hay nadie que pueda valorarlo.

Rueda bien

Volar para no tener piedras con las que tropezar. Reír, reír para contagiar. Mirar con los ojos altos, con una perspectiva desde las nubes, soñar ahí arriba. Sonreír siempre que se pueda. Llorar cuando haga falta y secarse las lágrimas con realidades, no fantasías. Robarle la importancia a las cosas que no se la merecen, y sobretodo, no agobiarse con tramas secundarias. 

¡Acción! empieza la película y tú eres el director. Rueda bien, esto no es ficción. 

Un camino de dos salidas

Era bonito cuando miraba atrás y sabía que eso ya no volvería, que no lo tendría que volver a ver, que no se repetiría nunca más. Qué bonito era.

Qué pretendo hacer ahora, si lo mismo que veo echando la mirada atrás lo veo en frente. Cómo avanzar sabiendo que un paso más es lo mismo que uno menos. ¿Quién hizo un único camino y en linea recta? ¿A quién se le ocurrió semejante tontería? Estoy atrapada en un sitio con dos salidas, una en cada dirección y ninguna la correcta.

Y no me hace falta nadie que tome mi mano y me dirija al final, porque el final lo conozco perfectamente, no, eso no me serviría. Quizás lo que busque sea alguien que me tape los ojos con sus manos y me haga ver un final distinto, que me acerque hasta él, y me demuestre que ya no es el mismo que antes.

Puedo imaginarme dos manos grandes y rasas apagando la luz que deslumbra mis ojos, siguiendo mis pasos a escasos centímetros de mí, pero sosteniéndome de tal manera que lleva el rumbo sin que ninguno de los dos nos caigamos. Él hará de ojos y timón, y yo tan solo de motor. Sería perfecto. Puede que al llegar me susurre al oído un par de cosas y se detenga delante de mí, o puede que descubra mis ojos a la vez que cubre mi boca, o puede que tan solo me deje contemplar con distintos ojos el final de la dirección que tomamos juntos.

¡Dispara!

Ya me faltan cafés fríos, almohadas para despiertos, relojes que mirar más de dos veces en menos de un minuto, infinitos en los que perderme, música para oír y no escuchar, silencios a solas... me faltan porque ya los gasté todos. Se me acaban los sueños y empiezan a repetirse, de tal manera que no avanza mi fantasía, se apalanca y sigue en la monotonía.

Que sé perfectamente que camiseta llevaste el día que me miraste, y cada vez que te la vuelves a poner espero una misma jugada. No entiendo por qué cuando me miras es como una bala, me atraviesa y yo estoy sin escudo. Me deja una herida que escuece, pero que cada vez que lo hace no me molesta, porque siempre que la miro me acuerdo del disparo, sin embargo, exhalo mi alegría en un suspiro cuando cicatriza tan rápido que me voy olvidando.

Hace ya mucho que no sangro, y puedes llamarme loca, pero lo añoro.

Flores de tus ojos

Déjame explicarte que no hay unidad de medida capaz de medir la longitud de tu mirada, que no hay agua suficiente para apagar el fuego de esta llama. Como enseñarte que eres el gemelo sin hermano, que nadie es como tú.

Entiende que espero que tu noche no haya visto la luz, y si empieza a verla, espero que parpadee, que parpadee como late eso mío que algunos llaman corazón, intermitente, paciente, rojo, y fuerte, o débil, aún no sé. Explícame tú, como es un corazón en esta situación, en la que tiembla por miedo a perder lo que no encontró y no lo deja de hacer por miedo a encontrar lo que perdió, dime, ¿es fuerte aquel que espera y no avanza por el riesgo de perder sus fuerzas? ¿o es débil el que se mantiene inmóvil por no destruir lo poco que edificó?

Yo ya no sé, he dejado de lado los porqués. Ahora me preocupa más aprender a barrer la alegría que se cae marchita y desgastada, como una hoja arrugada. Explícame como se hace, porque las flores de tus ojos me dicen que sabes, y yo también quiero poder plantar lo muerto y que crezca de nuevo, que de brotes mejores que los tuyos, o mejor dicho, que crezcan juntos como uno.

¿Quién riega esa alegría que brota de tu mirada? ¿Me prestas un poco de ese agua destilada?

No me importa

No me importa si no sabes que el color que más me gusta es el azul eléctrico, que mis flores favoritas son los tulipanes, o que me encanta salir a la terraza con música y ver como llueve. Me da igual si no sabes que me apasionan las gorras y sombreros, o que pienso que no hay ningún deporte mejor que patinar, que me gusta estar morena, pero tomar el sol me parece un rollo, que mi plato favorito son los canelones de carne y que las chuches me vuelven loca. No me importa si no entiendes por qué pierdo las horas escribiendo cosas como estas o escuchando música de mi artista favorito. No me importa si ignoras que me fascina viajar y conocer lugares y gente nueva...

No me importa que no sepas nada de eso, no me importa mientras tengas claro que la suma de todo, no llega ni a la mitad de lo que me encantas tú. No me importa que no lo sepas, mientras te enteres de que aquí estoy esperándote, para añadir un "estar con él" a mi lista de hobbies, el lugar donde estés tú a mis sitios donde viajar, y convertir tus besos en mi plato favorito.

Sinfonía de tus palabras

Arrugo, rompo y tiro mi tiempo a la basura con tal de no usarlo como billete de ida a una imaginación que siempre vuela planeando cerca de ti.

Una canción, una película, cocinar algún postre... o simplemente hacer deporte, hago cualquier cosa que mantenga mis neuronas apartadas de su obsesión, confiando en que se ejerciten para acostumbrarse a no soñar tan gratuitamente.

No parece muy complicado, pero todo cambia cuando llego al colchón. Allí estoy indefensa. El silencio, la oscuridad y la soledad se unen para luchar contra mí y superan mis fuerzas, me derrumbo, el sueño me atrapa y acabo pensando en ti. A la mañana siguiente me levanto con un sabor dulce y suave, con cierto toque a limón que se va volviendo más y más agrio a medida que voy adentrandome en la realidad de mi vida. Esa misma que hace lo imposible por contener las palabras que quiere escupir y no puede, que guarda la mitad de los sentimientos dentro, y la otra mitad fuera, dejando ver únicamente lo que le desgarra por dentro y no lo que le llena.

No sé como interpretar tus palabras, y mucho menos tus silencios... y ahora tengo a mi mente ocupada componiendo una sinfonía con ambos, para ver, una vez compuesta, si hace crecer a mi sonrisa o llover a mis ojos.

Besos de tinta

Y en este instante me encuentro arrancando las últimas hojas de mi cuaderno, esas con poesía que habla de ti y que llevan mi firma en el reverso. Las arranco para dejarlas volar, y que se las lleve el viento ¿de qué sirve atrapar palabras de amor en un papel cuadriculado? Escribo poemas e historias y ninguna se libera del cepo de su tinta y la cárcel de la cuadrícula, lleno cuadernos, estanterías, y voy acumulando más y más letras escritas a mano que se marchitan sin un lector que comprenda que esas manchas, desteñidas por el paso del tiempo, nunca quisieron ser únicamente eso, y que se van borrando suavemente manteniendo la esperanza de poder desaparecer de ahí algún día para aparecer en otro lugar distinto de un cuaderno.

Soy tan cobarde que escribo sentimientos en papeles en vez de en tu boca. Debería coger una sonrisa como pluma y caligrafiar en ti el mejor de mis versos, cambiar mi tinta por nuestra felicidad. 

From top to bottom

Fue ascendiendo sin preocuparse de las futuras consecuencias de las leyes físicas. Subió y subió, se mantuvo, y ahora cae hasta el mismísimo subsuelo, donde el impacto le hace añicos el alma y resquebraja en un instante cada sentimiento aflorado en algo que pudo ser eternidad. Ahora pásate por ahí y barre cada ceniza quemada por el mismo fuego que una vez fue llama, llévatelo contigo si es que es posible que un lamento tan grande quepa en dos simples manos. Rebosará de tus manos y yacerá de nuevo en el suelo, con el único consuelo de que ya no volverá a caer porque ya cayó lo más bajo, viniendo de las preciosas vistas del alto ático que ahora tanto añorará, no por su presente ausencia no, si no por su pasada presencia.

...

Me llaman tus ojos como lo hace tu boca.
Y dime, dime por favor a donde voy, para no irme,
para quedarme aquí y olvidar que mi alma una vez fue roca
y que ahora, por ti ya no vuelve a ser seca e insensible.

Prométeme que la mayor distancia entre nosotros será
la suma de nuestros brazos, dímelo
dime que no soltarás mi mano y que nada volverá
porque nunca tuvimos algo mejor que esto.

Tengo miedo a meter la pata
a no ser tan valiente como debería,
a pensar que tengo algo que me ata,
a perderte por pura cobardía...

Salto al vacío, me lanzo y me la juego
esto es el extremo, o tú o nada,
me importas tú, no mi ego.
Dime, dime que hago a parte de quererte.

Vuelo

Ya he cerrado la puerta y aquí no entra nadie más. Ya no tengo frío y el sol se cuela por mi ventana formando sombras con mi cuerpo en la pared. Vuelo libre con mis brazos, recorriendo cada estante de mi biblioteca particular, llena de libros que hablan de amor, y ninguno sabe explicar lo que se siente, nadie sabe.

Las manecillas del reloj corren desmesuradamente con un tick tack mudo, para mi no hay tiempo, si no canciones que marcan el ritmo en el que debo sentir. Versiones acústicas de guitarra y saxofón, nubes y sol y qué más da. Solo importa una cosa, el resto que salte por la ventana, que me deje, que yo solo necesito una cosa.

Si no duermo será por eso, si lo hago también. Los sueños despierta no me dejan dormir, y dormida me hacen no querer despertar. No aguanto un día sin el pan y agua de tus palabras o el postre dulce de tus ojos.

Realidades y sueños

Cuatro rendijas en la persiana, una lámpara de luz tenue y un libro entre abierto en la mesilla de noche, una cama que flota con los sueños de ella, quien iba a decir que los sueños no la dejarían dormir, pero es que no quiere cerrar sus párpados por miedo a que la mañana sea peor que la noche, noche perfumada con sonrisas de él.

Él, envuelto en su edredón, con la mirada perdida en la oscuridad, sin ganas de madrugar o de dormir, pero el peso de sus parpados le hacen caer en la tentación de librarse de una realidad que puede llegar a ser mejor que los sueños, bueno, tal vez no mejor que los suyos, pero sí mejor que los de ella.

Pasan las noches, una tras otra, con la incógnita de si algún día serán los dos los que no puedan dormir porque su realidad ya superó la maravilla de los sueños.

First Kiss (Crítica personal)

¿Es que estáis todos boca abajo? ¿O soy yo la que está del revés?
No lo comprendo.
Llevo un par de días viendo a la gente publicar este vídeo continuamente.

El vídeo consiste en un "juego" en el que juntan a 20 completos desconocidos para darse su primer beso.

Por lo que he leído y visto por las redes sociales, a todos les parece algo maravilloso, bonito e incluso romántico. Pues yo, que seré rara, no sé, ¡no lo entiendo! Todo parece muy bonito a simple vista, sonríen, juguetean... pero, entonces... ¿por qué no besamos al primero que nos encontramos por la calle? sería precioso, ¿no crees?, o mejor, ¿por qué no damos el primer beso a alguien que nos acaban de presentar?

¿A caso no es lo mismo?

Como opinión personal (totalmente criticable)... creo que vídeos como este demuestran que no somos capaces de valorar las cosas como se deberían. Al igual que un regalo no se lo das a un desconocido, si no a las personas a las que más afecto tienes, o con las que mantienes algún lazo familiar o amistoso, un beso, no se regala a cualquiera. 

Besar no es un juego, es un gesto. Y como gesto que es, significa algo, igual que una mirada a los ojos, o una sonrisa, incluso más. Un beso requiere el lazo de dos personas. 

La psicología lo dice, a la hora de comunicarnos, establecemos distintas distancias dependiendo de con quien hablemos y la intención que tengamos (porque todos tenemos un espacio vital), la distancia al hablar con un desconocido es mayor que con un amigo. Cuanto menor sea la distancia, mayor será la confianza o el afecto. En el lugar de una pareja, un beso, anula toda barrera o distancia queriendo así compartir plenamente nuestro espacio vital con la otra persona.

Y tú,  ¿Besarías a cualquiera? ¿Qué significa para ti un beso?

Me emborrachas

Aún escribo como una cría tu nombre junto al mio,
que bonitos quedan juntos,
ojalá no fuera solo un papel y unas letras con puntos.
Puntos suspensivos que indican que nunca se sabe,
porque la paciencia es la mejor faceta del amor sin derrumbe.

Aún escribo versos como estos tratando de liberar lo que siento.
Confío en que la nada se vuelva algo
y que ese algo se vuelva tan grande como para tenerte conmigo.
Aunque me pongas nerviosa, adoro tenerte cerca,
tú el buen vino y mi alma la alcohólica.

Si la nada sigue nada, no haré nada.
Si la nada se vuelve algo, por algo haré todo.

Con esos ojos...

Mis sentimientos me empalagan, pero aún busco tus susurros en el aire. Palabras cálidas a mis oídos, porque sé que están hechas para mí, solo necesito que vuelen hasta aquí. Ayúdalas, pon de tu parte, las espero, no me voy a ninguna parte.
Me miras, con esos ojos..., e inconscientemente me inundo por dentro, me ahogo de placer.
Estoy tan llena de tu ausencia, que ya no sé que escribir. Ven aquí, te espero, no me voy a ninguna parte.
Tú, yo, mil y un futuros por delante.

You, my dream.

A penas te conozco y ya pienso en ti como si fueras para mí.

Jugamos con nuestros secretos, ya no son solo tuyos o míos, ahora son solo nuestros.
Compartimos nuestras debilidades sabiendo que no nos aprovecharemos de ellas, nos reímos de lo tontos que parecemos con miedos ridículos y vergüenzas sin sentido.
Saboreamos nuestros momentos como piruletas que se deshacen en boca de un niño pequeño.
Imaginamos mundos hechos a medida, para ti y para mí, siendo unos completos egoístas felices.
Trasnochamos contándonos a besos lo mismo que pretendían decir nuestras palabras.
Omitimos los "te echo de menos" porque nos tenemos siempre presentes.
Nos bebemos nuestras lágrimas y comemos nuestras sonrisas, nos tapamos los ojos y dibujamos sentimientos en el aire.
Nos miramos a los ojos, nos perdemos y dejamos pasar el tiempo que avanza más rápido que nuestro enamoramiento.

Que fácil es imaginarse todo esto junto a ti.

Lucharé

No encuentro canción que defina lo que siento ahora.
No comprendo por qué, pero mis palabras lloran.
Sé lo que tuve y lo que tengo,
puede que salga perdiendo.
Él es cada vez más y más pequeño,
y otra vez las palabras actuando con su empeño
destruyen lo creado
y arrastran con ellas sentimientos morados.

Ya no hay consuelo en sus brazos
sin un arrepentimiento a plazos.
Sus gestos ahora hieren insistentes,
todo es frio, como seres inertes.
Quien llora algo siente,
pero quien llora también puede ser sonriente.
Tan distante por tu acercamiento, paradoja
que ni con tiempo y esfuerzo se afloja.

Sé lo que busco,
necesitaré espada y casco,
lucharé contra las olas de la marea,
la misma que tiñe sus ojos y los clarea.
Lucharé con el viento,
el mismo que alborota su pelo de tiempo en tiempo.
Lucharé, lucharé porque él me robó
y tengo que devolverme antes de que piense que todo acabó.

Bon voyage

Y una cuerda sin tensar, algo desacorde con lo normal. Desapareció para no regresar. No regresará porque este barco no se dirigía a su destino. Cambió de tripulación y de navío, pero sobretodo de capitán, uno de los que sabe a donde llevarte.
Saluda al capitán de mi parte. Buen viaje.

Tú eres quien guía

No siempre es el corazón el que elige, los ojos miran,
incluso cuando no deberían.
Tendríamos que ser ciegos
para saber lo que queremos,
volar las dudas en la oscuridad,
ver en la noche la verdad
que se oculta durante el día,
abrir los ojos y soñar con valentía.

Tenemos miedo a escuchar el silencio
por lo que nos pueda decir y no poder responder con un "renuncio".
Masticamos nuestras mentiras hasta engullirlas
las usamos de guardaespaldas, de inútiles rompeolas.
Nos engañamos cada vez más,
no nos entendemos y tratamos de entender a los demás.
Comienza por ti y termina en él.
Déjate de ojos y paja, y empieza a serte fiel.
Camina sincero y pisa confiado,
tus huellas guiarán al que sea para ti el más adecuado.

Que llueva

Ese agua estancada en un inhóspito rincón de la ciudad donde el suelo está ligeramente abombado. Ese lugar donde nadie se atreve a pisar a no ser que lleve botas de agua, o donde otros chapuscan chapuscando así su rabia embotellada. Allí donde se refleja todo lo de su alrededor cuando le miras. Océano sediento de lluvia, en espera de enamorar a la primera nube que se pose encima de él, porque sin el amor de su cirros, este pequeño océano, va poco a poco desfalleciendo, se disipa falto de su principal fuente de alimento. 

Te necesito. Sin ti me evaporo. Contigo me hago grande.

PAUSE NOT ALLOWED.

Sigo caminando, con los auriculares y el corazón puestos.
No encuentro el "Pause" ni el "Previous".
No hay borrón y cuenta nueva, por algo lo llamamos vida y no cuaderno.
Ojalá pudiera arrancar los momentos como últimas hojas que caen en invierno.
Latidos a ritmo de canción, ya podría sonar Rock&Roll.
Los recuerdos no se ahogan, flotan en la inmundicia del alcohol.
Me empeño en olvidarte al igual que me empeño en que esto rime.
No sé lo que es, pero hay algo que me reprime.
Tal vez fueran los abrazos, o quizás lo que nos contamos...
o bien tu mirada dando vueltas según hablábamos,
puede que las despedidas tan complicadas,
las contestaciones tan esperadas...
o esas dos palabras antes de irnos a la cama.
Fuera lo que fuere, el "Play" y el "boom, boom" no son una coma,
son un espacio dispuesto a escribirse, en pluma negra o de color,
eso es algo que elige el escritor.

Cuatro rendijas

Esta noche, como la de ayer y todas las anteriores, bajé la persiana del todo para luego subirla un poco dejando cuatro rendijas exactas. Cuatro, ni una más ni una menos, cuatro rendijas por las cuales no entra a penas luz por la noche, y que sin embargo al amanecer atraviesan rayos que luchan por abrirse paso y arrancar la oscuridad de mi dormitorio.

Rendijas que miro sin saber muy bien porqué cuando ya estoy envuelta en mi nórdico a rayas, con la cabeza reposando de lado, en esa almohada más dura de lo normal, como a mi me gusta. Las miro, y veo pasar mundos a través de ellas. 

Por ellas veo mi despertar desanimado, mi paseo solitario hasta la parada de autobús y la música de fondo de mis cascos, esa broma a primera hora de la mañana que me dijo amiga y tanta gracia me hizo, frases sueltas de algún compañero, rostros sinceros envueltos en la rutina al igual que el mío, el café a media mañana, los descansos entre clase y clase, momentos de sosiego, el recuerdo de un ayer maravilloso, la letra de mi canción favorita, un saludo amistoso de dos transeúntes que hacía tiempo que no se veían, la charla en familia a la hora de la cena, un "buenas noches y a la cama" que nadie pronunció...

Y ya, cuando mis párpados comienzan a caerse con el peso de los recuerdos, aparece siempre la misma sonrisa, una sonrisa natural que escapa de la rutina del día a día, una sonrisa aún sin rostro donde dibujarse ni personas a las que poder alimentar.

Nothing on this way

Y ya no encuentro la manera de expresar lo que siento, malgasto palabras y aliento.
Rebusco en rincones donde ya miré, giro la cabeza para mirar por donde ya pasé. Como engranajes ya oxidados, letras que sirvieron y ahora ya no lo hacen. Vacíos llenos de nada. Las luces que se marchitan de tanto buscarlas. "Esta no es mi parada, yo aquí no me bajo", "la siguiente tampoco que está muy cerca"...  Suspiros motivados por el tiempo, un tiempo que hizo lo que todo tiempo hace, erosionar, pisar fuerte, subrayar. Y ahora intento borrar lo que pulí en piedra. ¿Cómo deshacerte de aquello a lo que tanto te amarraste? ¿Cómo seguir sin que parezca que lo malgasté todo? 
Que en ese camino ya no hay nada, pero mi brújula está estropeada.

Shh...

Anoche me acosté con el silencio.
Dicen que es incómodo tratar con él, que te pone nervioso y es un inoportuno, que habla mucho y no dice nada, que no se explica y parece que nunca se calla.

Yo creo que están equivocados, yo le escuché, le miré a la cara y le comprendí al instante. Me dejó sin palabras en la boca y cientos en la mente. Él nunca se siente indiferente, baraja opciones, te marea en ocasiones... Me sabe escuchar en todo momento y me aclara lo que siento. Pero lo mejor de todo, es que puedes cerrar los ojos y seguir viéndole. Y que bien se explica cuando no le ves, que vocabulario, que profundo.

Para mi el silencio es un poeta, escribe sus versos en tu memoria y te los repite cuando más necesitas una aclaratoria.

No hay mejor manera de conocerse, que estudiar las rimas del silencio.
Que pena que muchos solo oigan el bullicio...

FOG.

Esa niebla densa, como me gusta.

Niebla que nubla el camino.
Niebla que impide ver lo que vendrá
Niebla que te impide mirar atrás.
Niebla que descubre lo que aquí está.

Esa niebla densa, como me asusta.

Niebla que nubla lo nublado.
Niebla que atosiga la mente.
Niebla que revuelve y aturde.
Niebla cegadora de lo que uno siente.

Esa niebla densa, como se mantiene.

Niebla que arde.
Niebla que quema.
Niebla que araña y muerde.
Niebla que se queda hasta que duerma.

Esa niebla densa, desaparece cuando quiere.