Rueda bien

Volar para no tener piedras con las que tropezar. Reír, reír para contagiar. Mirar con los ojos altos, con una perspectiva desde las nubes, soñar ahí arriba. Sonreír siempre que se pueda. Llorar cuando haga falta y secarse las lágrimas con realidades, no fantasías. Robarle la importancia a las cosas que no se la merecen, y sobretodo, no agobiarse con tramas secundarias. 

¡Acción! empieza la película y tú eres el director. Rueda bien, esto no es ficción. 

Un camino de dos salidas

Era bonito cuando miraba atrás y sabía que eso ya no volvería, que no lo tendría que volver a ver, que no se repetiría nunca más. Qué bonito era.

Qué pretendo hacer ahora, si lo mismo que veo echando la mirada atrás lo veo en frente. Cómo avanzar sabiendo que un paso más es lo mismo que uno menos. ¿Quién hizo un único camino y en linea recta? ¿A quién se le ocurrió semejante tontería? Estoy atrapada en un sitio con dos salidas, una en cada dirección y ninguna la correcta.

Y no me hace falta nadie que tome mi mano y me dirija al final, porque el final lo conozco perfectamente, no, eso no me serviría. Quizás lo que busque sea alguien que me tape los ojos con sus manos y me haga ver un final distinto, que me acerque hasta él, y me demuestre que ya no es el mismo que antes.

Puedo imaginarme dos manos grandes y rasas apagando la luz que deslumbra mis ojos, siguiendo mis pasos a escasos centímetros de mí, pero sosteniéndome de tal manera que lleva el rumbo sin que ninguno de los dos nos caigamos. Él hará de ojos y timón, y yo tan solo de motor. Sería perfecto. Puede que al llegar me susurre al oído un par de cosas y se detenga delante de mí, o puede que descubra mis ojos a la vez que cubre mi boca, o puede que tan solo me deje contemplar con distintos ojos el final de la dirección que tomamos juntos.

¡Dispara!

Ya me faltan cafés fríos, almohadas para despiertos, relojes que mirar más de dos veces en menos de un minuto, infinitos en los que perderme, música para oír y no escuchar, silencios a solas... me faltan porque ya los gasté todos. Se me acaban los sueños y empiezan a repetirse, de tal manera que no avanza mi fantasía, se apalanca y sigue en la monotonía.

Que sé perfectamente que camiseta llevaste el día que me miraste, y cada vez que te la vuelves a poner espero una misma jugada. No entiendo por qué cuando me miras es como una bala, me atraviesa y yo estoy sin escudo. Me deja una herida que escuece, pero que cada vez que lo hace no me molesta, porque siempre que la miro me acuerdo del disparo, sin embargo, exhalo mi alegría en un suspiro cuando cicatriza tan rápido que me voy olvidando.

Hace ya mucho que no sangro, y puedes llamarme loca, pero lo añoro.